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农历腊月廿九，苏州。
冬日的苏州，空气里有种湿润的冷，像浸了水的丝绸拂过脸颊，凉意丝丝缕缕往骨缝里钻。
河面结了层薄如蝉翼的冰，老宅屋顶黛瓦上的白霜还没化尽，檐角挂着几根晶莹的冰凌。
唯有院墙角的腊梅开得泼辣，金黄的花朵挤挤挨挨，香气凛冽又霸道，隔着老远就能闻到。
王亮家的老宅藏在平江路深处，是曾祖父那辈传下来的院子。
白墙有些斑驳了，爬山虎枯藤还死死扒着墙面，等待来年春天。
木门上的铜环被岁月摩挲得锃亮，门槛中间凹陷下去一块，那是几代人进进出出的痕迹。
黑色奥迪A6在小巷口停下，巷子太窄，车进不去。
司机老陈下车帮王亮取行李：“王总，真不用送您