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北平的三月，那是乍暖还寒时候。
前门大街的柳树刚吐了嫩芽，就被一场倒春寒冻得缩了回去。早起去护城河边遛鸟的大爷们，也都把那件还没收起来的棉坎肩又裹紧了些。
陆宅，后院。
天刚蒙蒙亮，瓦片上还挂着白霜。
陆诚站在那棵老槐树下，身上穿了件宽松的月白绸练功服，千层底的布鞋踩在微湿的青砖上，没一点声响。
他在“走”。
不是寻常的走路，也不是形意拳里那四平八稳，趟泥如犁地的趟泥步。
只见他脊背微微一弓，原本挺拔如松的身架子，在那一瞬间仿佛缩成了一团，整个人看着凭空轻了十斤。
“吸——”
一口气吸入丹田，而不落底，悬在半空。
脚尖在地上轻轻一点，